Londres-Paris : luxe à l'aller, supplice au retour!

On a failli ne jamais aller à Paris. Premièrement parce que n’étant pas trop consciente de la date puisqu’on est en vacances, on a réalisé la veille (!) qu’on n’avait absolument rien réservé. Croyez-moi, ce n’est pas du tout mon genre, étant un peu «control freak» de la planification de voyage.

Ce sont donc trois bonnes et interminables heures de recherches en toute fin de soirée qui ont mené à l’achat d’un billet d’avion pour l’aller et un billet d’autobus pour le retour. Pourquoi deux moyens de transport différents? Non, ce n’est pas pour l’expérience, mais bien parce que c’est la seule foutue option qui restait!!! C’est aussi en cherchant un billet de train qu’on a réalisé que ça coûtait ridiculement plus cher si on n’avait pas d’adresse en Europe. C’est chien! L’autobus à l’aller nous amenait à Paris en fin de soirée le vendredi et louer une voiture est impensable. J’aime bien conduire et relever des défis, mais conduire en France avec une voiture qui a le volant à droite… pas sûre! Bref, on a acheté nos billets vers 22h et le départ était à… 6h. Selon Google Maps, on en avait pour 2h de transport en commun pour se rendre à l’aéroport Lunton, dont je n’avais jamais entendu parler avant.

On a donc décidé de ne pas dormir. De toute façon, on n’aurait pas eu beaucoup de temps, puisque nos valises n’étaient évidemment pas commencées.

On est donc parties au beau milieu de la nuit pour traverser notre quartier complètement désert et silencieux (ça, c’était avant qu’on commence à y rouler nos valises…) pour aller prendre l’autobus. On avait un transfert à la gare d’autobus, mais à un moment, on a commencé à faire les calculs et se dire qu’on risquait fort bien d’arriver en retard. Meilleure option : prendre un taxi. Pas facile quand on est dans un quartier où il ne se passe plus rien après 1h du matin! C’est à ce moment qu’on a décidé de retourner voir le monsieur – un peu bizarre – qui nous avait dit où était notre arrêt de bus et qui nous avait mentionné qu’on pouvait prendre un taxi et qu’il nous ferait un prix spécial. C’était une petite compagnie de taxis dont j’oublie le nom, mais qui n’est pas vraiment officielle. À Londres, les taxis ont tous l’air de ça :

Mais pas le nôtre. En fait, il n’était pas lettré, n’avait pas de «meter», rien. Les prix étaient décidés à l’avance dans leur petit bureau ouvert 24h sur 24 au coin de la rue. En fait, ç’aurait été le meilleur moyen pour nous kidnapper, nous assassiner ou autre, car personne ne l’aurait jamais su. Super rassurant, non? C’est ce à quoi je pensais tout le long. Surtout qu’il a pris des petits chemins qu’on ne connaissait pas, car on lui avait dit qu’on était pressés. Disons qu’après mes expériences de paranoïa extrême au Brésil (comme dans La fois où on n’a failli ne jamais se rendre à Salvador), j’étais pas mal craintive.

Mais tout s’est finalement bien passé et on est arrivées juste à temps pour prendre l’autobus. Une maudite chance, car on n’avait pas réalisé que c’en était un de style voyageur et que d’attendre le suivant nous aurait fait rater notre vol. Tout allait bien et c’était le bus le plus confortable dans lequel je n’avais jamais mis mes fesses! Une heure de route à dormir comme un bébé.

Arrivées à l’aéroport, je réalise que j’ai oublié les feuilles de confirmation. Il les fallait absolument, alors on a fait un détour par le comptoir EasyJet et là, on a commencé à stresser un peu, surtout quand elle nous a remis les cartes d’embarquement sur lesquelles était écrit que les portes fermaient à 5h20. Il était 5h05 et on n’avait pas encore passé la sécurité. Il devait y avoir au moins 300 personnes en file. Impossible qu’on le fasse à temps. Les employés nous ont rassurées et nous ont dit qu’à cette heure, ils ne respectaient pas les heures indiquées sur les cartes et qu’on avait jusqu’à 6h. Ouf!

Je ne sais pas comment, mais on l’a fait. Même si la préposée à la porte d’embarquement m’a obligée à mettre ma sacoche dans ma valise – ce qui était physiquement impossible. Je l’ai déjouée en passant devant elle la valise ouverte sans qu’elle la voie, pour ensuite ressortir la sacoche et fermer la valise dès qu’elle ne me voyait plus. J’ai juste eu l’air un peu idiote pendant de longues minutes à essayer de gérer tout ça. C’était comme essayer de faire entrer un piano dans une Mini Cooper.

C’est donc avec environ deux heures de sommeil qu’on est arrivées à Paris! Je vous raconterai plein d’autres anecdotes de notre séjour en sol français, mais d’abord, quelques détails sur notre (long) retour en autobus.

Longue, longue route

Si on a été choyées à l’aller avec un bus voyageur ultra confortable et un mini vol d’avion, c’était tout le contraire du retour.

D’abord, comme c’est le cas depuis le début de notre voyage, même si on essaie de planifier notre horaire comme il le faut, on s’est ramassées à courir à la dernière minute pour ne pas rater le départ. Et comme on était pressées, c’est ce moment que le métro de Paris a décidé de choisir pour… enfermer Jenny entre deux portes à l’entrée. C’est qu’à Paris, on glisse notre billet, il est accepté, on le reprend et on passe le tourniquet, pour ensuite se retrouver devant deux portes qu’on doit pousser pour traverser. Jenny a tout fait ça, sauf qu’une fois à l’étape de la porte, qui se trouve environ un pied et demi plus loin que le tourniquet, tout a bloqué. Elle était prise dans ce minuscule espace avec sa valise! Pas capable de ressortir et surtout pas capable de pousser la porte. Une chance qu’elle est mince. Après plusieurs tentatives, elle a réussi à se faufiler dans l’espace super étroit, le genre d’espace qui sert à bloquer le passage et que personne ne doit être capable de franchir. Elle se sentait comme quand on essaie d’enlever une bague beaucoup trop petite, mais elle, c’était son corps au grand complet qui risquait de rester pris dans une fâcheuse position! Et la valise? On a essayé en vain de la passer par-dessus, mais on a dû attendre qu’une autre usagère du métro ait pitié de nous et qu’elle la passe en même temps qu’elle franchissait – sans problème – la maudite porte.

Passagers désagréables

Vous le savez peut-être, je ne suis pas super patiente. Mes voisins dans l’autobus l’ont appris à leurs dépens. Au petit gars qui donnait des coups dans mon banc, j’ai lancé un beau «Bon, je pense que ça suffit maintenant», alors que l’autobus n’avait même pas quitté le garage. Ç’a marché, il a arrêté.

Au couple devant nous qui n’arrêtait pas de s’embrasser en faisant autant de bruit et de «smack» que les onomatopées que l’on retrouve dans les bandes dessinées Archie, j’ai lâché un grand soupir, dit à voix haute que c’était dégueulasse à entendre et donné un coup dans le banc du gars. Non mais, c’est un trajet de nuit, le silence est apprécié. Embrassez-vous, mais de grâce, pas besoin que l’autobus au grand complet entende vos bruits de bouche.

C’était ZÉRO confortable. Huit longues heures à essayer de dormir tout croche, à se faire réveiller pour passer les douanes (où le douanier m’a posé un milliard de questions, de «Avec quel argent avez-vous payé votre voyage» à «que vas-tu faire précisément demain toute la journée?», en regardant chacune des étampes de mon passeport plus d’une fois) et une autre fois, par le chauffeur qui crie quelque chose d’inaudible au micro, qui semblait vouloir dire qu’on devait descendre de l’autobus.

Comme on n’avait absolument rien compris et qu’on était dans un genre de garage, je suis sortie pour lui demander si on devait quitter, si on revenait, bref, ce qu’on faisait. Il a alors perdu patience et m’a répondu comme si j’étais une conne (dans une langue latine incompréhensible) qu’il n’avait aucune idée, mais qu’on devait sortir et suivre «les marches rouges».

On sort dans le garage, confuses, avec juste nos sacs à main et on monte les escaliers, qui n’étaient même pas rouges, pour nous retrouver quelques étages plus haut. On ne comprenait toujours pas où aller et on avait peur que le bus reparte sans nous quand au bout de quelques minutes, j’ai compris. On venait de passer devant des restaurants et des gens étaient couchés un peu partout sur des divans. Pourquoi? Simplement parce qu’on était sur un traversier!!!

Non mais il aurait pu nous le dire l’imbécile de chauffeur au lieu de faire comme s’il ne savait pas ce qui se passait! On n’avait jamais réalisé qu’on était rendus là, car on dormait. Et une fois tout en haut du bateau, on était si haut qu’on ne voyait pas vraiment qu’on était entourées d’eau. Ajoutez à ça la fatigue, on était vraiment perdues!

On est finalement rentrées à Londres avec 1h30 de retard et un sale torticolis chacune.

Alors même si c’est vraiment moins cher, je vous déconseille fortement l’autobus pour le trajet Paris-Londres!

Cauchemar à l'aéroport

Eh boy. Pas facile de se rendre à Nashville.

(Long soupir…)

On avait réservé nos billets depuis longtemps et on attendait avec impatience ce fameux samedi matin ou on allait pouvoir vivre notre passion pour le country au grand jour, sans se faire juger.

Premier vol : Montréal-Toronto, 6h du matin. Je DÉTESTE l’aéroport de Toronto. J’ai beau fouiller dans ma mémoire, je ne me souviens d’aucune expérience agréable à cet endroit. J’appréhendais donc le pire. Avec raison.

Notre avion n’a jamais décollé à 6h. On pensait le rater parce qu’il y avait beaucoup plus de monde que prévu à l’aéroport pour un samedi matin aux aurores, mais finalement, on aurait pu prendre notre temps. Et dormir plusieurs heures de plus. Car ce n’est qu’à 8h que l’avion a enfin quitté le sol. Il fallait bien qu’on tombe sur un problème mécanique. Au lieu de nous faire sortir de l’avion et de nous trouver tout de suite un autre vol, car c’était impossible qu’on soit à Toronto à temps pour attraper le SEUL vol pour Nashville de la journée, on nous a emprisonnées dans l’avion.

Une fois à Toronto, je reçois un message texte de la compagnie aérienne (dont je tairai le nom, mais qui est de plus en plus sur ma black list), me disant qu’on m’avait déjà placée sur le vol Toronto-Nashville à 16h35. Bon, c’est plus tard que prévu et c’est chiant, mais au moins on y sera, me dis-je.

Vous vous rappelez, il y a à peine un paragraphe, quand je vous ai parlé du SEUL vol pour Nashville? Ouais. Ce que je n’avais pas compris, c’est qu’ils m’avaient réservé une place pour le vol du lendemain! Vous me niaisez ou quoi?

On a dû se rendre à l’autre bout de l’aéroport pour jaser avec une représentante d’Air C… Oups. J’ai failli le dire. Elle avait l’air débordée. Découragée. Désorganisée. Pas mal tout ce qui commence par «dé» en fait.

Elle ne voyait rien d’autre que le fameux vol du lendemain, 30 heures plus tard.

Comble de l’ironie, c’est moi qui lui ai trouvé un vol, après une savante recherche sur Expédia avec mon téléphone. Allô la débrouillardise, madame. Le mieux qu’elle pouvait faire, c’était de nous faire passer par Atlanta, avec arrivée à Nashville à 17h35. On avait déjà fait une croix sur notre samedi de tourisme (on devait arriver à 10h), alors encore une fois, on essayait de se convaincre que ce n’était pas si pire.

On n’avait encore rien vu.

Petite note ici : une machine a pris nos photos alors qu’on remplissait notre déclaration aux douanes américaines. J’ai déjà vu mieux comme résultat, mettons. Mais je sais maintenant à quoi ressemblerait ma photo de prisonnière à Alcatraz.

Le cauchemar se poursuit...

En raison de la température, notre vol est arrivé en retard. Ah oui et ils cherchaient le pilote (?!?). Bref, on est parties avec juste assez de retard pour rater notre correspondance pour Nashville. Évidemment. Bon il s’est passé plein de choses dans ce vol, comme le pétage de coche de l’agente de bord au petit couple asiatique (âgé) qui ne parlait pas anglais et qui s’est levé pendant le taxi. Elle leur a hurlé «Sit, SIT!!!» avant d’agripper la vieille dame et de l’asseoir elle-même. Mais comme les péripéties sont loin d’être terminées, continuons.

On se dépêche à aller au comptoir Air X (bon, ça y est, je l’ai dit) à notre sortie de l’avion. La jeune femme nous reçoit en nous disant «Quoi? Ils n’ont rien fait pour vous à Toronto? C’était à eux de vous trouver un nouveau vol». Ajoutez-lui un air las et de «J’hais ma job». Elle nous donne finalement un numéro de confirmation en nous disant qu’on nous a placées sur un autre vol avec Delta. Mais que nous devons nous présenter là-bas pour avoir nos cartes d’embarquement. Comme nous étions dans les aéroports depuis 5h du matin et que notre prochain vol n’était qu’à 21h10, on a demandé (exigé) au moins des coupons pour manger dans les restos. C’est ce qu’ils nous avaient donné à Toronto. On avait eu un gros 10$ par personne. Croyez-le ou non, ça lui a pris cinq appels, deux supérieurs différents (elle était elle-même superviseure) et 40 minutes avant de finalement nous le donner, après avoir dit à sa patronne «Yeah, they are irritated. And I’d be too…». Hourra, un autre gros 20$.

Comme l’aéroport d’Atlanta est le plus achalandé au monde, notre autre vol était à l’autre bout. Course jusqu’au métro, course jusqu’à notre nouvelle porte. Les gens de Delta, super gentils, nous accueillent et ont immédiatement une face que l’on commence à connaître, celle qui veut dire «eh merde, on a un problème». C’est que voyez-vous, Air X nous a réservé une place sur un vol de Delta, mais a omis un léger détail. ILS NE L’ONT PAS PAYÉ. Alors les gens de Delta, qui avaient vraiment pitié de nous, ne pouvaient absolument pas nous laisser prendre l’avion.

Comme les compagnies d’aviation n’ont pas l’air au courant qu’on est au 21^e siècle et qu’un tas de moyens de communication existent, ils ne peuvent pas se parler entre eux. C’était à MOI de contacter le service à la clientèle d’Air X pour avoir le nouveau numéro de billet. Voici ce que j’entends au bout du fil : «Nous recevons actuellement un nombre élevé d’appels. Veuillez rappeler plus tard.»

Eh… non. J’attends mon cher.

«Veuillez noter que le délai d’attente pour parler à un agent dépasse les (pause) trois heures.»

QUOI?!?! Ça ne se peut pas, j’ai dû mal comprendre. Je vais raconter ça à mon nouvel ami chez Delta, qui n’en croit pas ses oreilles. Il appelle lui-même avec son téléphone et entend aussi l’impossible. Une attente de plus de trois heures.

Il me suggère donc de courir dans un autre terminal, où le dernier avion de la journée d’Air X (hein, on ne se gêne plus pour les nommer maintenant!) devait arriver à 23h. Il était beaucoup trop tôt (20h20),mais je devais prendre le risque d’aller voir.

Autre course folle dans les escaliers, puis dans le métro, puis encore dans les escaliers (pour les monter cette fois, maudit que je ne suis pas en forme!) et tout ça pour arriver devant un beau comptoir vide.

J’accroche un monsieur qui porte un chandail sur lequel on peut lire «Service à la clientèle de l’aéroport». Je suis pleine d’espoir. Il me dit tout bonnement qu’il ne connaissait personne de cette compagnie. Il a tout de même essayé de m’aider, mais comme dans le cas de mon ami de Delta (Zach, on se connaît bien maintenant), il avait un numéro… sans service!

Et le seul autre numéro était celui avec le trois heures d’attente.

Pendant ce temps, je reçois un texto de Sabrina qui me dit que l’embarquent était commencé et que je devais revenir au plus vite (on a eu un délai, favorable cette fois, car eux aussi cherchaient un pilote et un équipage… C’est quoi cette pénurie?!?). Je cours donc encore une fois et reviens au comptoir.

Notre seule option? Payer les foutus billets. Dernière minute Atlanta-Nashville (sur Air Alaska !?!) : 471$ par personne. Je répète près de 1000$ pour les deux!!!

Pas le choix - il était hors de question qu'on ne soit pas dans cet avion -, on a sorti la carte de crédit (qui a d’abord été refusée parce que la note au dossier disant que Sabrina était aux États-Unis a été lue APRÈS que Delta eut passé la carte… alors une chance qu’on en avait plus qu’une!). En passant, c’est 35 minutes de vol. Faites le calcul, ça nous a coûté 30$ la minute. Chacune. Ouch.

Le pire dans tout ça, c’est que – et je n'en reviens pas encore – nos bagages nous attendaient à Nashville. Ça, ça veut dire qu’il existait un moyen pour qu’on se rende plus vite! Il va falloir analyser les numéros de vol sur nos valises parce que sérieusement, je ne la comprends pas du tout celle-là!

Bref, prochaine fois que je voyage, je prends un billet dans la soute à bagages. Je serai sûre d’arriver à temps.

Et vous devez l’imaginer, oh que je connais une compagnie aérienne qui va entendre parler de nous deux!